Esclavo, llevaba pintado en las muñecas.
Y luego sigo pensando que soy un tío libre. Ingenuo de mí.
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Y luego sigo pensando que soy un tío libre. Ingenuo de mí.
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Tengo la sensación de que, al escribir, te arrancas trozos. No deja de ser filosofía barata, pero creo que sólo eres esclavo de tí mismo, o quizá que todo lo veo más sencillo desde que me mudé a la orilla del simple. De cualquier modo, grácias por dejarme ver tus trozos.