Bueno, regresé de vacaciones y tomé una decisión: esto se acabó.
Pero no para siempre. Este blog perdurará para recordarnos que una vez fue.
Su futuro:
nacidoenlunacreciente.wordpress.com
Allí me encontraréis. VISITADME. SOIS BIENVENIDOS,
YOE.
VACACIONES
Como ya sabréis, estoy de vacaciones durante una semanita, por lo que la Crónica de las Aventuras del PATO SUICIDA deberán esperar hasta mi vuelta. Eso sí, adelanto que nuestra querida mascota sufrió graves heridas y que se encuentra en la UCI a la espera de su próxima operación.
Por lo demás, sabed que estoy en la tierra de los Hijos de la Gran Bretaña y que aparte de darme una paliza diaria de tren entre Londres y Brighton, anoche estuve en una fiesta que daban en la casa donde dormía en honor de una de las chicas por ser su cumpleaños. ¡Qué voy a contar!: Vino, cerveza, otras bebidas no identificadas, pasteles de chocolate y marihuana (aparte de lo que fumaban otros) y dos mil historias más. Y mi hermana y mi madre durmiendo en la tercera planta. Mujeres guapas de múltiples nacionalidades e intercambio cultural y racial de conocimientos (no, de fluidos no), aunque la cumpleañera, guapa y con unos ojazos azules de escándalo, me ha hecho plantearme renovar mis ideas acerca de la fealdad de las inglesas (tirando casi todas a Camila Parker). Acabé con un italiano llamado Chicho cantando las mismas canciones a la vez, él en italiano y yo en español, mezcla curiosa.
Por lo demás, el resto del día no dio más de sí, aunque no sé si hubiese podido dar un poco más si hubiese sido más atrevido en cierta ocasión de la noche, aunque lo dudo. Ya sabéis, soy un cerdo y un vicioso.
Hasta que vuelva… probablemente.
EL REGRESO DEL PATO SUICIDA
¡PUES SÍ, YA ERA HORA!
TRAS SUS ÚLTIMAS ANDANZAS POR SEVILLA HARÁ OCHO O NUEVE MESES VIENDO EN DIRECTO A LOS HÉROES DEL SILENCIO, VUELVE A NOSOTROS, TRAS UN MERECIDO DESCANSO Y RENOVADAS FUERZAS TRAS EL TRASPLANTE A VIDA O MUERTE DE SU CAJA SONORA, EL ÚNICO, EL INIGUALABLE Y CARISMÁTICO PATO SUICIDA!!!!!!!!!!!
MAÑANA VIERNES POR LA NOCHE LE PODREMOS VER SALTAR DE NUEVO EN MEDIO DE LA MASA ENFERVORECIDA PARA DISFRUTAR EN MÉRIDA DE LOS MAIDEN Y SLAYER ENTRE OTROS.
POR SUPUESTO, LA CRÓNICA SÓLO LA PODRÉIS ENCONTRAR EN UN ÚNICO LUGAR PARA VUESTRA DESGRACIA: AQUÍ!!!!!!
YA SABÉIS, SI ESTÁIS MAÑANA POR MÉRIDA Y OS AVENTURÁIS POR UN OSCURO CALLEJÓN, ESTAD ATENTOS Y TEMED SU ALEGRE CUAC-CUAC (Joder, ¿qué coño hacen los putos patos?), PORQUE PROBABLEMENTE OS QUEDARÉIS SIN CERVEZA.
Esclavo
Esclavo, llevaba pintado en las muñecas.
Y luego sigo pensando que soy un tío libre. Ingenuo de mí.
Sesenta minutos que me faltaron en mi vida
La cámara, apoyada en su trípode, empieza a grabar. Sesenta minutos de cinta dan para muchas cosas que contar.
Es por la tarde y estoy sentado a la mesa camilla mientras el sol entra por la ventana. Allí fuera yo jugaba de niño y allí me intentaron enseñar a montar en bicicleta hasta que aprendí a hacerlo yo solo. Cuestión de pelotas.
Junto a mí se sienta mi abuelo Kiko. Le he ayudado a afeitarse y está distraído, como pendiente de cualquier cosa menos de mí. En circunstancias normales habríamos venido de tomarnos las cañas. Tenemos hecho un trato: él se toma tantos vinos como yo tubos de cerveza. Cuando mis padres me preguntan luego, solemos mentir. No les gusta que bebamos. Dicen que, al igual que él, llevo el dichoso problema en la sangre. Incluso ahora me empeño en demostrarles que se equivocan, aunque sea lo único que me quede que me recuerde a aquellos momentos.
Hace tiempo que mi abuelo ya no es el mismo. Se olvida de muchas cosas y ha dejado de ser autosuficiente. Hay veces que me da por pensar que en sus circunstancias ya no hay dignidad. Quizás porque ya no hay nada que defender y se tiene la mente en un lugar mejor. Sin embargo, a veces, sólo a veces, de repente vuelve a estar lúcido y recuerda cosas y puede mantener una conversación medianamente coherente. Es cuando sus ojos acuosos y callados recuperan el brillo.
Y es cuando aprovecho para grabar la cinta de vídeo. Allí, los dos sentados, yo preguntando por cosas de su juventud y de cómo conoció a mi abuela y cuáles eran mis cuentos favoritos, aquél de la Cochina Ramona, anécdotas de cuando le llevábamos el bocadillo al trabajo y cosas como que durante muchos años él hacía el dragón de la cabalgata de San Jorge, cómo eran mis padres y tíos de jóvenes, y mil historias más.
La hora se pasa volando. Es sorprendente cómo pasa el tiempo cuando estás a gusto, y justo al mismo tiempo que la cinta se acaba, regresa a mi abuelo esa mirada acuosa y silenciosa. Ha vuelto a ese mundo aparte en el que su mente seguro que está mejor. Mientras tanto, su cuerpo sigue aquí, atado a las tiránicas leyes de la vejez.
Estos son recuerdos que guardo en mi mente. Forman parte de mi pasado y de una realidad alternativa que siempre quise vivir, grabar a mi abuelo y tener siempre con nosotros esos recuerdos suyos y sus vivencias y su forma de ver la vida. Pero no pude hacerlo, lo pensé pero no lo hice, y eso me jode y me joderá siempre. Porque mi abuelo está muerto, lleva muerto casi dos años y no me dio por sacar la cámara y sentarme junto a él a preguntar. Sesenta minutos dan para mucho. Habrían sido muchas preguntas y muchas historias.
Éste es un pequeño homenaje que llega tarde. Estés donde estés, seguro que estás mejor que aquí.
YOE.
ANIMALES CON ROPA
Ya nada sorprende hoy en día, cualquier cosa puede pasar con los seres humanos y todos lo sabemos. Estamos más que curados de espanto. Pero a veces no deja de ser indignante que ciertos especímenes se escapen de rositas. E indignante es que nadie haga nada (yo me incluyo) y haga como que no pasa nada. Todo sea cuestión de supervivencia y que por hacerse el héroe no le casquen a uno.
HORA: Cerca de las 4 de la madrugada
LUGAR:: Plaza de Albatros. La Madrila.
ESPECÍMEN: Un animal con forma de ser humano puesto hasta las cejas y que estaba trabajando de portero de un garito.
HECHOS: Este bichejo despreciable la emprendió contra varias personas en menos de media hora sin motivo alguno.
Primero contra unos chavales de no más de 18 años cuyo único delito fue ser de estética punk y estar sentados a unos 20 metros de la puerta del garito sin molestar a nadie. El animal le soltó dos sopapos
a uno de ellos y provocó que se fuesen.
El segundo fue un borracho inofensivo que recibió otros dos sopapos brutales y al que acabó rompiéndole las gafas.
Finalmente le tocó el turno a 7 chicos que entraron un momento en el bar y salieron de allí con este sujeto detrás y cascándole un collejón a uno de ellos. Sólo estos últimos llamaron a la policía pero al final decidieron no denunciar. Se trataba, por lo visto, de militares de Mallorca de vacaciones, y como volvían a su casa al día siguiente no querían jaleo.
Y mientras se sucedían las agresiones una tras otra, los amiguitos del animal, animales también todos ellos, se descojonaban en la puerta del local mientras el resto mirábamos de reojo indignados pero sin hacer nada no fuese que recibiésemos también. Por supuesto, de la policía en estos casos ni hablemos.
Y este animal camuflado de ser humano era, en ese momento, portero de un local público. ¿Cuándo aprenderán ciertos hosteleros a no contratar imbéciles de esa calaña? Principalmente porque desde luego la actitud de este bicho perjudica seriamente al local. Y si, como me meto, se la suda y los contratan de la misma manera, mucho acaba diciendo eso del tipo de animal que es el propio hostelero.
No pretendo generalizar, pero me temo que este tipo de comportamiento animalesco en esta raza aparte de los porteros de noche es más común de lo que parece, salvando excepciones , por supuesto, que conozco porteros muy profesionales y muy majos. Al resto sólo cabe llamarlos de una forma: matones de poca monta, pero matones al fin y al cabo, y peligrosos.
Gente así hace que en numerosas ocasiones se tambalee mi fe en las leyes y en esta sociedad y desee que fuese legal poder reventarles la cabeza de un tiro como si fuesen cucarachas.
A una bixa peligrosa
Tienes unos ojos muy bonitos pero me han dicho que es lo único bueno que tienes.
(Dejando las cosas claras desde el principio)
Quiero despertarme donde estés
Lo que sientes es lo que eres
y lo que eres es hermoso.
NOTA: Tanto el título como esta frase son traducción de una canción de los Goo Goo Dolls. Porque hay veces que hay palabras mágicas.
Cosas que sólo provoca el fútbol
Cuatro tíos en bañador y con manguitos y flotadores yendo al parque de El Rodeo para festejar el pase de España a la final de la Eurocopa mientras otros paraban a un coche de policía y no le dejaban pasar hasta que no pitasen con el claxon y toreasen las banderas. Eso es lo que he visto volviendo a casa tras el partido contra Rusia.
No amarte sería un crimen.
“No amarte sería un crimen“, fue la última palabra que escribió en el cuaderno de notas, ese borrador aún impreciso de lo que sería su próximo libro. Era noche avanzada de verano, con un calor asfixiante que no le dejaba dormir, por lo que se había levantado, se había servido una copa de absolut con limón y había imaginado y soñado con los ojos abiertos. Su agente llevaba meses pidiéndole una buena historia y últimamente parecía que estaba perdiendo la paciencia con su pasividad creativa. No le culpaba. Era innato a la naturaleza humana perder la paciencia cuando se vislumbran nubarrones en un futuro no muy lejano, y ciertamente, su economía empezaba a resentirse tras varios años en el limbo de los escritores que un día fueron algo. Ya es hora de darle algo nuevo a la vida, coño, pensó.
Tras varias horas ante el cuaderno y ocho copas de absolut se encontró frente a su nuevo mundo, y de repente le vino a la cabeza aquella película de la Hammer en la que Peter Cushing se enfrentaba a unos horrendos crímenes perpetrados por una angelical criatura que en el pasado había sido maltratada por la vida. “Y Frankenstein creó a la mujer“, se llamaba aquella obra maestra. Apuró el último trago de su copa y releyó el texto que había escrito: La historia era simple, pero en aquel momento la historia era lo que menos le importaba. Se detuvo en la descripción de aquel personaje secundario sin el que la existencia del protagonista – un confiado niño de papá que acababa matando por el expreso deseo de unos ojos bonitos – no tendría sentido alguno. Se deleitó en la descripción perfecta de aquella mujer, repitiendo en su cabeza cada párrafo una y otra vez, y entonces, cuando llegó al final, se sintió satisfecho.
Aquella criatura que sólo existía en su papel y en su mente era lo que siempre había querido en la vida real. Alguien por quien matar, por quien mereciera la pena ir a la cárcel o sufrir los tormentos del infierno. Él era ese nuevo Frankenstein que había creado a su propia viuda negra a su imagen y semejanza. Enfermizo, pensó. Ojalá hubiese tenido una figura de carne y hueso a la que dotar de eternidad, crear un ser así a partir de un personaje real. Y entonces se hundió en un pozo de vacío interior. Demasiados meses borracho y encerrado en su casa huyendo del mundo exterior, buscando la inspiración en el lugar equivocado, para darse cuenta que lo único que le quedaba en la vida era esa intensa relación con los personajes de sus propias historias, todos ellos creados a su imagen y semejanza, nacidos de los bajos intintos que había en su interior pero que él jamás sería capaz de explotar en el mundo real, como aquella mujer que desde el papel le miraba turbadora y le guiñaba un ojo.
Menuda puta mierda de vida he acabado viviendo, pero desde luego hay que reconocer algo innegable cuando te miro, pensó el cansado escritor mentras miraba aquel animal tan bello y letal que se contoneaba en su imaginación: No amarte sería un crimen.
